è come un gioco a livelli. uno di quelli in cui passati al livello successivo la difficoltà aumenta in modo esponenziale. ma il livello di vita non si ricarica. bisogna arrivare alla fine con una sola carica di vita. si può bere qualche elisir curativo. riposarsi un attimo se si trova un riparo dal fuoco nemico. ma altrimenti è una guerra. una battaglia continua. una corsa di resistenza nella morte. la morte che permea ogni cosa. è come se fossi fatta di materiale spugnoso. materiale spugnoso ad elevata assorbenza. e la morte un liquido nero viscoso. che poco alla volta riempie silenziosa il campo di gioco. sono troppo concentrata ad evitare il fuoco nemico per guardare dove metto i piedi. e così non mi accorgo. non mi accorgo che lentamente mi sto impregnando di nero. non me ne accorgo perchè non ho il tempo di osservarmi. ma la sento. sento la pesantezza del mio corpo imbevuto di morte. mentre mi trascino in giro. il fuoco nemico è sempre più difficile da schivare. sono piena di buch...
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